“Blunderbuss”, o novo álbum de Jack White, já tem data de lançamento: 24 de abril. A Third Man Records anunciou ainda mais: que vai colocar na praça, agora em 7 de fevereiro, um sete polegadas (vinil!) com “Love interruption”, primeiro single do disco. O compacto terá no lado B “Machine gun shilhouette”, faixa que não fará parte do LP – para qualquer blueseiro estadunidense, malandragem pouca é mesmo bobagem.
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O próprio White produziu “Blunderbuss”. E através de sua assessoria declarou que este álbum só poderia ter surgido mesmo agora: “Adiei por muito tempo isso de lançar um disco com o meu nome, mas essas músicas tinham que ser mostradas assim, com o meu nome. Elas foram escritas a partir de rascunhos, não têm nada a ver com qualquer outra pessoa ou qualquer outra coisa que não seja a minha própria expressão, minhas próprias cores na minha própria tela de pintura.”
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Nesse quadro, parece que não há vermelho. Só preto e branco. O som? Cool-bluesy-pop-rock. E você aí que gosta de expressões em inglês deve estar sorrindo de prazer. Sobre White, que tem toda essa onda blueseira das antigas, melhor mesmo valer-se de termos assim.
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Dando uma olhada na letra e, atento à interpretação do cara, você pode facilmente coçar a cabeça e pensar: aquilo tem um princípio-”Canto-de-Ossanha”, de que “o amor só é bom se doer”. Clique aí embaixo para sofrer um pouco ou festejar seu amorzinho.
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Um dicionário e São Google explicam que “blunderbuss” significa “garrucha” ou “bacamarte”. Aquelas armas antigas, sabe? Será que se trata de um disco “chamando pra briga”? Com uma capa (Do single ou do álbum?) que mostra uma navalha na mão do sujeito e um título assim, parece que o cara está preparado para encarar qualquer crítica.
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DETALHE DA CAPA DE "ROCK AND ROLL SEM NOME"

Começar um disco com um colorido psicodélico-garageiro, espancando os tambores e ligando a massa com riffs simples pode ser como dizer “Se liga aí que a gente não tá de brincadeira, não, mano”. Às vezes, é caô. Não é o caso dos Bonnies. No registro “Rock and roll sem nome”, é isso/assim que eles fazem, com “Ela foi embora (vestida de giz)”. Com um título capaz de levar neguinho para o fundo de um poço, bem como tirar de lá qualquer pobre sofredor, a música comprova a capacidade da banda natalense de provocar sensações. É. Isso. Os Bonnies não fazem música analgésica.
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Depois, vem “Leve”, um flertezinho indiano-instrumental. “Vamos correr, meninas, vamos tirar nossas roupas nesse dia de frio, aproveitando que estamos aqui isolados. E vamos correr. Tem um rio aqui perto. Vamos matar nossa sede.” De leve… É isso que parece estar por trás daquela tranquilidade-à-Pixies que há em “Leve”. Embarque! Hora do embarque!
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“Rock and roll sem nome”, faixa-título do “álbum”, começa anunciando country e antes de você completar uma frase – “Parece com o Velvet Un…” – ela termina. “Perdi a cabeça” é à sua maneira meio jovem-guardista. “Nos meus sonhos” é mais divertida. “Não aqui não agora” não é a melhor do disco.
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“Amanheceu” nos leva de volta ao clima de abertura e a última faixa chega como uma espécie de confirmação conceitual. É que ela não é “Sem nome”. Ela não tem nome e pronto. Um cyber-far-west. Sem nome.

THE BAGGIOS

O álbum do The Baggios rodou, rodou muito até revelar-se uma bolacha com… altos e baixos. Júlio Andrade (guitarra e vocal) e Gabriel Carvalho (Bateria) não revelam uma reinvenção do Blues. Mas, OK, oito anos de estrada e eles também não se encaixam na pasta Duplas-ingênuas-demais ou tampouco na Perdidas-em-algum-lugar-de-Sergipe. Perdidos é que eles não estão mesmo. Dá para sacar uma certa objetividade ali nas 14 faixas do álbum. Coisa que precisa ter mesmo quando se quer começar a percorrer o tal circuito dos festivais. Umas músicas convencem e outras, não. Aproveitando o início do ano para ser, hm, bem direto, é isso. Umas convencem.
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Esse primeiro álbum foi batizado com “The Baggios” só, mesmo, e pode ser baixado na página oficial dos caras: http://www.thebaggios.com.br.
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“Em outras” confirma um quê de gauchice agarrada ali: um rock com proposta clássica. Funciona. “Aqui vou eu”, mais animada, é ainda mais convidativa, talvez a melhor do álbum: uma faixa para ser comemorada nos shows mesmo por quem não é amigo da banda. Mantendo um bom flow, na cola vem “Pare e repare”, também sugerindo um bom pique logo no início. Serve bem para um miolo de apresentação, parecendo resumir o conceito da banda.
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J.A. e G.C. parecem sonhar com um clima de arena em “Não estou aqui”. E sendo assumidamente copo-meio-vazio, transformam-se por isso em copo-meio-cheio em/com “Oh cigana”. É quando eles mais nos fazem lembrar de White Stripes. “Seu Cristóvão”, começando, seguindo e terminando garageira, deixa a gente com vontade de ouvir mais. E “Morro da saudade”, com suas gaitinhas doces, na partida, traz bastante do que deve haver de aura aventureira num som que se pretende um bluesão. Boa levada.
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“O azar me consome”, usada como faixa de abertura, pode dar aos mais supersticiosos – pelo menos a estes – a impressão de que é algo muito baixo-astral para um abre-alas. Depois vem “Quanto mais eu rezo”, mas, aí, não adianta mais ajoelhar.
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“Get out now!” mostra que nem sempre uma exaustiva repetição é suficiente. E de volta ao português, com “Meu eu”, eles fazem uma confissão pública. “Candango’s bar” parece esconder uma essência pop-farofa-hard-oitentista, assim como também acontece com “Josie Magnólia” e “You never walk anole”. Umas convencem. Outras, não.

Percorrendo trezentas e tantas páginas, mergulhamos num universo americano-pop-decadente. E caminhamos cambaleando e sofrendo com um personagem, quer dizer, um mané que trata todas as mulheres como se fossem coelhas achadas no lixo.

O livro carrega um baita potencial cinematográfico. Já está quase tudo lá, até um otário topetudo que usa Zippo e camisas coloridas. São várias e sutis as preparações que o escriba faz, deixando todos os detalhes bem ligados e dando uns aos outros uma boa sustentação.

Nick Cave aproveita a oportunidade para falar um pouco de música. E faz isso de uma maneira “assustadora”. Tanto que, lá no fim, ele além de agradecer pede desculpas a Kylie Minogue e Avril Lavigne. Leitura divertida.

"A morte de Bunny Munro"

“Bloom”, a primeira faixa, já chegou “causando”. Interrompida aos 15 segundos de execução, quando Mister White mexeu no monitor do Mac e o bagulho parou, ela voltou com força. Dava para sacar bem a força de CADA música, nessa audição. Por algum motivo, White não conseguira fazer o computador executar as músicas em sequência. O que no início foi visto como um problema revelou-se algo muito produtivo. Os intervalos ficaram cheios de comentários e histórias. “The king of limbs”, o álbum, havia se transformado numa festa – em que era o personagem principal.

Mister Blue, o que já atravessou o mar para ouvir a banda e havia me convidado para a festa, ficou calado. Parecia preocupado, querendo mesmo mergulhar no som. Confessou depois que já tinha ouvido o disco. Radiohead, pra ele, deve estar associado a qualquer coisa que tenha a ver com grandes distâncias. Meu amigo havia “provado” o álbum num voo entre Brasília e Rio, na manhã daquela sexta. Quando terminamos a segunda faixa, “Morning Mr. Magpie”, comentou: “Por enquanto, ainda dá para ouvir o que o Thom Yorke canta.” Não dava para saber se Blue estava lembrando de uma experiência terrível no avião ou se aquilo era preocupação com o efeito que a cerveja seria capaz de provocar na nossa festa-audição.

Mister Orange comparou “Morning Mr. Magpie” a um xaxado. Depois, amenizou, dizendo que tinha apenas sido debochado. Não tinha. Todo mundo acabou concordando mais tarde que a aquela música carrega uma aura cangaceira. Orange disse que o zumbido no fim da faixa dura 20 segundos. Blue riu e confessou que no avião tinha achado que o zumbido era só o barulho da turbina.

O que este escriba, num momento de “maldade”, diria sobre “Little by little”, que veio em seguida, é que tem guitarrinhas meio Matchbox Twenty. A rapaziada continuou enxergando um flerte forrozeiro. Ou, como deve ser mais apropriado para uma análise radioheadiana, um flerte for-all-zeiro. “Nessa faixa, eu curto me ligar na zabumba”, detalhou Orange. “HOJE, NO BALLROOM, RADIOHEAD, O REI DO FORRÓ!” Esse foi Blue, num momento de entusiasmo.

Primeiro grande intervalo. Depois de um trecho de western espaguetão e de um vídeo desses com milhões de acessos, um em que um tiozinho é assaltado, começamos a ouvir “Feral”. Todos tínhamos rido demais com a programação de vídeos de Mister White, durante o grande intervalo, mas não tivemos dificuldade para mergulhar de volta no álbum. Depois dessa “Feral”, surgiu uma espécie de regra: cada um teria direito de pedir o repeteco de uma das oito faixas. Quando “Feral” acabou, o que aconteceu foi que começamos uma discussão para ver quem pediria aquela ali de volta.

“Lotus flower” assusta. Significa que o disco já passou da metade. A festa vai acabar. Uma voz meio que do Além diz: “Vocoder…” E Mister Orange completa, aqui desse mundo mesmo: “Ele canta em falsete. Essa é mais pop, né?” Mister Blue e eu concordamos noutra coisa: “As músicas não parecem longas. São, isso, sim, pesadas. Não tristes. Pesadas!”

“Codex” traz de volta a história de detalhes que precisam ser percebidos, esteja ou não você do lado da turbina de um avião. Orange pede que White volte, repita. “Bota isso aí de novo, que é uma bobagem mas a gente não pode perder…”, diz, referindo-se ao iniciozinho de “Codex”. E comove-se: “Essa música tem um nome bonito.” Silêncio absoluto. Mister Blue: “Parece música religiosa. ‘Radiohead acaba de anunciar que houve um erro nos downloads…’ Eu ia gostar, se eles fizessem isso.”

Estava acabando… “Give up the ghost”, a sétima. Caramba, estava acabando. Uma provocação do cara aqui que ficava anotando coisas: “Bicho, isso é uma viagem ao passado, como que a hora de acender velas.” Ao que Mister Orange respondeu: “Esse é um final brega, mas eles… U2, Queen, Nirvana… Falta uma música, né? ‘Separator’…”

White: “‘Separator Tabajara…’”
Orange: “É…”
White: quieto, devia estar bolado com alguma coisa.

Orange aposta que em “Separator” a banda usou um contrabaixo sem trastes. “Não são notas precisas”, explica. “E tem um piano agudinho que não dá pra saber se é de verdade…” Ok.

Ouvimos de novo “Feral”, “Little by little”, “Give up the ghost” e… de repente… uma da Nação Zumbi. Mister White cata o mouse rapidamente e pede desculpas: “Errei na dimensão do shuffle.” Quando ele consegue fazer o que queria, a máquina sorteia “Separator”. Esse cara não se entendia mesmo com o computador, mas no fim das contas a festa foi muito boa.

DA:

VW:

Conheci um jornalista que escreve sobre automóveis antigos. Um cara que, me mostrando a foto de um Chevrolet 40 e poucos, vermelho, ele comentou: “Isso é pra tocar uma punheta, né!?” Minha melhor resposta foi uma risada respeitosa. A gente nunca sabe com o que está mexendo. Assim como carros, os discos parecem ser ícones bem capazes de preencher com prazer o universo masculino. Elmiro e os caras que fazem o zine/blog com ele comprovam isso o tempo todo.

Enquanto esses caras se matam para conseguir novidades, tem gente que não está nem aí para os disquinhos. Dia desses, num café em Laranjeiras, um compacto repousava abandonado na estante, com o nome da ganhadora de uma promoção. Dois meses depois de ter vencido a disputa, ela mantinha o pobre compacto abandonado na loja. Gente sem coração. Ah, se o Elmiro pega ela…